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La bicicleta
Aterrizó con su bicicleta nueva sobre un montón de ortigas. Picaban, pero no lloró. A pedalear otra vez. Aprendería costara lo que costase.
Mi arcón
Abrí decidido mi arcón.
Repleto de palabras-joyas rutilantes.
Ansiosas de salir y lucirse.
Pídemelo
Le ofreció un deseo. Él pidió una mentira con amor. —No podría mentirte jamás, te quiero demasiado—, dijo ella satisfaciendo su capricho.
Al abrir los ojos
Abrió los ojos y quiso mudar de piel.
No se lo permitieron.
Ahora va perdiendo escamas poco a poco.
Salgo a la calle
Salgo a la calle. La gente pasa a mi lado sin verme. Me empujan, me caigo y otros me pisan. No duele. Comprendo. Estoy muerta.
Sin título
La estación. Nadie la espera. Antes iba su padre. Antes, hace más de 30 años. Tomó un taxi. La casa estaba vacía y fría. Se sentó y lloró.
El regalo de la abuela
Abrió el paquete con avidez. Sus dedos no podían ir más deprisa. A sus 90 años, una barra de labios (de Dior) es el regalo más apreciado.
Tal vez
Algún día tengamos la acogedora casa por la que caminar desnudos pero añoremos la disculpa que nos da el frío para dormir abrazados.